Baila, baila

Me gusta como baila. Me gusta como levanta sus brazos, como mueve su cuerpo armonioso. Me gusta como mantiene sus ojos cerrados mientras salta al ritmo de la música (¿qué era lo que sonaba? "World Hold On", si, ya recuerdo). Me gusta como prende un cigarrillo mientras sigue bailando. Me gusta la expresión de su rostro, ver que disfruta su goce mundano. Me gustan sus movimientos rítmicos y viriles, sin parsimonias ni excesos de coreografía. Me gusta su cuerpo delgado y largo, su rostro aniñado y bello, su cabello castaño, largo y crespo. Me gusta su camiseta gastada, su jean caido, su boxer que se asoma. Me gustaría acercarme y decirle alguna cursilería. Decirle que me gusta como baila, decirle que me gusta como fuma su cigarro. Pero no hago nada y aunque está cerca de mí, me siento como si yo estuviera en la China. Quiero morirme cuando un fulano que ha estado junto a él todo el tiempo se le acerca y lo besa con la misma pasión con la que yo mismo hubiera querido besarlo. Me voy de ese lado del bar, no quiero que se me note la rabia ni los flameantes celos que me asaltan. Me alejo lastimado de mi sensual danzante. Pero no puedo quitarmelo de la cabeza. Me gusta como baila.